j'ai commencée à écrir la saga de mon seigneur nain. long sujet j'espère !    
 
Gruzdul se gratta frénétiquement l'oreille. Signe manifeste d'un mécontentement, chez lui, et les gobelins de son armée le savaient. Un d'eux qui apportait le squig grillé au Chef en fut l'une des nombreuses victimes et les snotlings s'empressèrent de lui voler les vêtements de sa dépouille avant de fuire dans l'obscurité. Ils devenaient bien trop téméraires, ces snotlings, pensa l'orc en en écrasant un entre ses doigts.
Sa colère était dù, outre le fait qu'il n'avait pas fait une bonne grosse bataille depuis longtemps, au fait que l'effectif de son armée baissait étrangement. Bien sûr, pas d'un nombre très inquiétant, et l'habituel brutale mortalité des gobelins y était en grande partie pour quelque chose. Mais quand même... Même Grudzul, qui pourtant était connu pour son incapacitée à savoir mettre une armure convenablement, s'était inquiété de voir plusieurs petits régiments des ses boy'z transformé en steak tartare. Ce qui l'a le plus étonner, surtout, c'est que le massacre en question était étrangement propre. Trop propre pour être une simple bagarre causé par un doigt de pied sauvagement écrasé à coups de massue.
Sur le moment, une partie de son esprit primitif lui avait signaler que ça ne pouvait être que l'oeuvre d'une hache naine. Puis la plus grosse partie s'empressa d'assomer cette idée avant de lui commander d'aller tranquilement au banquet boire avec les autres et flanquer deux ou trois roustes à ses sergents parce que ça avance pas assez vite. ce qui n'avançait pas assez vite, nul ne le savait, mais bon. Quand un orc a une idée idiote en tête, il la garde ! Ah mais...
 
La chaleur aussi. La Waaaagh avait piqué par le Sud après avoir anéanti une petite colonie naine, et se trouvaient maintenant tout près de l'Arabie, dans le desert du même nom. D'ailleur, en y repensant, c'était bien depuis le razzia de cette colonie quil rencontrait le problème cité plus haut. Et si... mblof ! Le plus grand neurone (tout est relatif) frappa encore une fois le petit dernier. Décidemment, trop penser devenait une génante habitude, chez lui. Mieux valait ruminer. C'est ça, ruminer ses vieilles idées sombres en massacrant deux trois gobelins et en se marrant de temps en temps.  
Tiens, v'la autre chose. Y'a du chahut dehors. Faudrait encore qu'il aille donner des coups de tête par-ci par-là pour pouvoirs rétablir un ordre relatif. Il y avait beaucoups de relativité, chez les orcs, en y repensant. Ah non, c'est vrai, ne pas penser.
Comme signe avant courreur d'un prochain donnage de leçon, l'orc poussa un hurlement de bête. Normalement, ça calmait toujours un peu les troupes. Tiens, cette fois non. Etrange. Evitant toujours de penser trop fort, Gruzdul sortit hors de sa tente.  
 
Une terrifiante mêlée secouait le camps, seulement éclairés dans la nuit par des torches suspendus à des tentes. Les orcs se battaient frénétiquement . Pas entre eux, pour une fois. Ni contre des gobelins. Une poignée d'orc tombèrent à terre, la gorge tranchée. Un nain, seul, tous son être aspergé du sang de ses ennemies, combattait. Et c'est qu'il en tuait beaucoups, ce nabot ! Il coupait cous et membres en criant des insultes kazalid. Une pointe de folie illuminait son regard, et aucun coups ne passaient son armure étincelante. Il vit Le Grand Chef et se tailla un chemin sanglant parmis les peaux-vertes. L'orc abatut son gros kikoup' sur le nain qui s'écarta de justesse. Il essaya de trancher le cou de l'orque d'un revers de hache mais le bouclier à l'effigie de Grok (et pas de mork, comme beaucoups d'inculte croient) bloqua le coups. L'orc frappa violement avec son kikoup sur le casque du nain qui vacilla en arrière, légèrement assomé. Le hasard fit qu'il tomba dans la cavité du lance-roc réglé au maximum de sa portée et qu'un coups de kikoup' mal placé enclencha le système et lança le nain dans les airs, loin du camps.  
Il vola longtemps, presque une éternité à ses yeux.il ne voyait des orcs que des petites lumières au loin. à moins qu'il ne confonde avec les étoiles d'Arabie qui iluminait la nuit.
Il en fut bien marri de voir qu'il ne pourrait plus voir sans doute avant un bon bout de temps car il se sentait déjà freiner dans son ascencions vers le ciel. Enfin, ils chuta.

bon, je vois que mon texte n'a pas pour l'instant un succès fou, je vais donc posté la suite de l'histoire !    
 
 
Un éclair. Un éclair orange. Il tombe dans la nuit noire. Non, pas la nuit noire. Plus un ciel polué. Brun comme la terre. Il est éblouissant. Ou du moins il semble éblouissant. C'est sans doute dù au contraste, et au fait qu'il n'avait pas vu de lumière depuis assez longtemps. Etrange. L'éclair semble fissurer le sol en de nombreux précipices remplis de laves. De la lave de la même couleurs que l'éclair. Et puis aussi cette odeur. Quelque chose de famillier. Serait-il dans le Hall des ancêtre ? Il entend une voix, lointaine, très lointaine. Au seuil même de la perception. Il répond :
 
-Valaya, c'est toi ?  
 
Un rire tonitruant, et une haleine fétide. Il pria de tous son être que ce ne fut point Valaya, aux-quels cas les prètres nains se seraient trompé sur toute la longueur quant à la féminité de la déesse.
 
-Non, c'est pas Valaya mon gars, mais c'est gentil quand même !  
 
Tiens, enfin une bonne nouvelle.
 
-T'a eu un sacré coups de pot ! continua la voix. T'es atterri pile dans notre réserve de bière. C'est ça qui t'a sauvé, je pense. Moi j'ai toujours dit que la bière ça pouvait sauver n'importe qui s'il le méritait. Par contre j'ai dù en assomé quelques uns parce que y'avait des potes qu'avaient pas trop aimé que tu nous pourrisse notre réserve de bière. F'in, quoi, si t'avait pas été un nain, sûr qu'on t'aurais pas soigné. Plutôt que sur le coups, on t'aurais laissé crever dans le désert, rien que pour l'économie de nourritures. Mais bon, t'avait de la barbe et t'avait l'air d'avoir eu des problèmes avant d' faire ton vol plané. Si on t'avait pas aidé, pour sûr qu'on aurait été déshonnoré. Enfin... encore plus, quoi.  
 
Intrigué par le monologue de ce qui semblait être un frère de race, il ouvrit les yeux.  
Ce qu'il avait prit pour un éclair n'était en faite qu'une crète orange caractéristique des tueurs. Une barbe de la même longueur êtait découpé en trois longues mèches. Sans doute ce qu'il avait prit pour des précipices. Mais ce qui l'étonnait le plus, c'était que la couleur de peau du Tueur n'était pas de la teinte traditionelle des nains, donc blanche avec une variation de rouge celon les grammes d'alcool contenue dans le sang, mais noir-brun, comme les hommes dont il avait entendu parler vivant dans les pays chauds. Il resta bouche bée devant cette étrange pigmantation, ce que le tueur remarqua avec amusement.
 
-Eh eh... t'en a jamais vu des commes nous, c'est ça ? Bah. Tu t'habitura. Je sais ce c'est bizarre pour des nordistes de nous voir comme ça. C'est bizarre pour nous aussi, t'sais, de t'voir, blanc comme la mousse de la bière. Nous c'est plutôt couleur des tunnels. Tout noir. R'marque, ça permet d'pas nous voir quand y'a plus de lumière. Genre un camouflage, quoi.  
 
Le "nordiste" essaya de se relever mais le Tueur le plaqua sur son lit avec le manche d'un hache qui pouvait sans aucun doute transformé un sanglier sauvage en saucisson en moins de temps pour un nain de vider la choppe de son ami.  
 
-Tut tu. Tu reste couché. T'a d'jà d'la chance d'être en vie alors fait pas l'humain dès ton reveil. D'ailleurs, tu t'appelle comment ?  
 
Le nain réfléchit pendant un instant. Parmis ses vagues souvenirs baignant dans la mer brumeuse qu'était devenu son esprit, Il discernait qu'il avait un nom. Pas qu'il fut atteint d'un quelconque amnésie, mais traverser presque milles pas lancé par une catapulte rudimentaire tel un vulgaire rocher était quelque chose de passablement traumatisant.
 
-Warzaram. dit-il enfin. Je m'appelle Warzaram. Warzaram le Stoïc
 
Le tueur grogna du contentement d'entendre enfin pour de vrai la voix de la personne à qui il parlait depuis dix minutes sans aucune réponse.
 
-Et ben content de te connaître Warzaram le Stoïc. Moi mon nom c'est Vaardri. Vaardri Hache des Sables, comme on m'appelle dans c'pays. Mais dit moi, m'gars, comment t'as fait pour jouer les dragons bourrés, l'autres soir ?  
 
Warzaram ne répondit rien. Autant par flegme que par le fait qu'il n'en était même pas sûr lui même. Il préféra regarder la pièce.  
Il se trouvait dans une grande tente. Sur le sol était étallé des peaux de bêtes, de ce qui ressemblait à des guépart, principalement. Des amres étaient disséminé dans tout l'espace. Un gobelin était accroché au mur, une hache planté dans l'abdomen.  
 
-On la découvert l'autre jour, avant que t'arrive. expliqua Vaardri. C'est pas le genre de gobelins qu'on voit ici normalement. J'pense que y'a une Waaaagh qu'est passer dans le coin. Une Waaaagh de chez vous. Faut la retrouver, avant qu'elle vienne plus vers nous.  
 
Il le regarde d'un air soudain suspicieux.
 
-Tu saurais pas queque chose, par hasard ?
 
Il y eu un long moment de silence. Soudain, Vaardri se leva et tourna des talons.
 
-J'vois que t'es pas bien près à parler. J'reviendrais n'autre fois.
 
Il sortit. Warzaram resta seul un bon moment. Il rélféchit, puis se laissa aller à la fatigue et s'endormi

Bon bah moi je connais le texte donc ^^    
 
Tres bien, perso j'adore